L'Idéal

  L'Idéal (C. Baudelaire)

Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes,

Produits avariés, nés d'un siècle vaurien,Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes,Qui sauront satisfaire un coeur comme le mien.


Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital,
Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses
Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.
C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime,


Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans;
Qui tors paisiblement dans une pose étrange
Tes appas façonnés aux bouches des Titans! 

Je laisse à Gavarni, poète des chloroses,

Ce qu'il faut à ce coeur profond comme un abîme,

Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange,